"El brillo de las luciérnagas", de Paul Pen: una experiencia que hay que vivir

Ficha técnica: 

Título: El brillo de las luciérnagas          Autor: Paul Pen          Editorial: Plaza & Janés  Género: novela negra, thriller        Páginas: 368  Publicación:  mayo 2013  ISBN: 9788401354571

Sinopsis (editorial):

  Es un niño de diez años curioso, inteligente, soñador y muy imaginativo. Sería un niño como cualquier otro si no llevara toda su vida encerrado en un sótano impenetrable junto a sus padres, sus dos hermanos y su abuela, todos horriblemente desfigurados por un misterioso incendio del que nadie habla. Pero la vida oculta de la familia va a cambiar: su hermana acaba de dar a luz, el Hombre Grillo acecha peligrosamente en las sombras y él recibe la visita de unas misteriosas luciérnagas, cuyo potente brillo le animará a intentar escapar del sótano en busca de la verdad.  Tengo diez años y llevo toda mi vida dentro de este sótano. Vivo en la oscuridad con mis padres, mi abuela, mi hermana y mi hermano. Todos están desfigurados por el fuego. Mi hermana lleva una máscara blanca para tapar sus quemaduras, porque papá dice que su cara podría asustarme.  Me gusta mi cactus. Me gusta leer mi libro sobre insectos. Y tocar durante horas el único rayo de sol que se filtra por una rendija del techo. Pero desde que mi hermana tuvo al bebé, todos actúan de forma extraña. Creo que me cuentan mentiras sobre quién es el padre, sobre el Hombre Grillo que acecha por las noches, sobre lo que sucedió antes de que yo naciera, sobre por qué estamos aquí encerrados.  Por lo menos tengo a las luciérnagas. Llegaron hace unos días al sótano y las he guardado en un bote. Como dice mi abuela, no existe criatura más fascinante que aquella que es capaz de crear luz por sí misma.  Esa luz me anima a conocer el mundo exterior, escapar, descubrir qué le sucedió a mi familia. Lo malo es que aquí todas las puertas están cerradas. Y no sé dónde voy a encontrar una salida...

  Esta es una de esas novelas que te atrapan desde la primera página para hacer que te quedes enredada a ella como una mosca en una tela de araña. O como las luciérnagas del niño de la novela en su bote/linterna. Empiezas a leer y, desde el primer párrafo, vas avanzando por la historia pero, al mismo tiempo, estás constantemente intentando llenar los huecos en tu cabeza: "pero esta gente... ¿cómo ha llegado ahí? ¿Qué ha pasado para que estén ahí encerrados? ¿Y cómo les llega lo que necesitan? ¿Y por qué se llevan como se llevan?..." Y así, pregunta tras pregunta, hasta aproximadamente la mitad de la novela, en la que el pasado y el presente se aclaran y comienza el futuro.
    No quiero hablar mucho del contenido de la novela, más allá de lo que cuenta la sinopsis, porque es de esas obras que hay que leerlas y vivirlas y cualquier cosa que pueda decir puede fastidiar la experiencia a quien la lea. Esta novela hay que experimentarla. Cada lector hará sus propias preguntas, tratará de imaginar qué ha pasado y tendrá sus propias reacciones cuando vaya descubriendo la verdad. O las verdades, porque los misterios de esta novela son varios. Leer El brillo de las luciérnagas es más que una experiencia de lectura. Diría que es casi una experiencia sensorial, porque es imposible (o, al menos, es lo que me ha ocurrido a mí) no empatizar con el niño protagonista, no ponerse en su piel e intentar imaginar cómo se vive en un hogar enterrado al que solo llega un débil rayo de algo que quema durante determinadas horas al día. Un casa en la que los días se cuentan en cuadrados de calendario; las semanas, en líneas; y los meses, en páginas, porque no hay más referencias temporales a las que agarrarse.
    Esta novela claustrofóbica (no solo por el ambiente en el que se mueven los personajes sino también por la historia que cuenta y el tremendismo de algunas de las situaciones, reacciones y decisiones que han de tomar) es capaz de despertar muchos sentimientos en el lector. Además de la sorpresa y la perplejidad inicial, a medida que va leyendo, el lector sentirá dolor, incomprensión, duda moral, recelo, desconfianza, desconcierto, consternación, alguna pequeña alegría, bastantes conmociones, cariño, odio y, sobre todo, una profunda tristeza. Tristeza por cómo afrontan las personas (o algunas personas) los giros del destino, cómo tratan de buscar salidas a sus laberintos, cómo mienten, cómo manipulan, cómo engañan, cómo se hunden y se llevan por delante a quienes tienen cerca.
   Y, por encima de todos esos motivos, la tristeza por la interpretación de la máxima "la familia siempre unida" a la que se agarran para seguir viviendo a su manera. Es su manera de ver la relación familiar pero conduce a la reflexión sobre los límites de la protección de la familia como unidad de convivencia y sobre el propio concepto de familia de cada uno: ¿seno de libertad? ¿Lugar para la protección? ¿Unidad inquebrantable que se impone, como unión, a cada uno de los miembros, para dejar de ser una persona y vivir, para siempre, como pieza de algo mayor?
    No quiero hablar mucho más sobre esta novela, ya digo, para no hurtar a nadie la experiencia de llegar a ella sin prejuicios ni expectativas y permitirle que la viva como si de un lienzo en blanco se tratase: siguiendo las pautas que ha marcado el escritor a la hora de desarrollar y resolver la historia pero también a la hora de despertar sentimientos y reflexiones. Creo que cualquier cosa que diga más puede rasgar ese lienzo en blanco, así que mejor me callo.
    Solo diré, para terminar, que este thriller psicológico protagonizado por una familia sin nombres ni apellido está muy bien pensando, bien estructurado, bien desarrollado y (creo yo) bien resuelto. Y que es un libro que merece la pena leer, no solo por todo esto que estoy diciendo, sino por lo que hace sentir y lo que hace pensar (y por ahí va el título de esta reseña, que espero que no lleve a la confusión: la experiencia que hay que vivir es la lectura de esta novela, no la de vivir en un sótano durante años, ¿eh? Que quede bien clarito). Un libro que no deja indiferente, que te toca la fibra, que te remueve por dentro y que, quizá, cambie la solidez de tus creencias frente a determinadas cosas.

    Nos seguimos leyendo.  

   Incluyo este libro en los siguientes retos:

•  Reto100 libros: 17/100
• Reto Negro y Criminal: 4/15
•  Reto Genérico: 14 (3 misterio)/40
•  Reto 25 españoles: 16/25 

"Clavos en el corazón", de Danielle Thiéry: aprendiendo a sobrellevar las heridas

Ficha técnica: 

Título: Clavos en el corazón          Autora: Danielle Thiéry          Editorial: La esfera de los libros  Género: novela policíaca     Páginas: 334  Publicación:  7/1/2014   ISBN:  978490600023

Sinopsis (editorial):

  Hay casos como este que arruinan la vida. No hay nada que hacer, te acechan, se te quedan dentro, plantados en tu memoria y en tu corazón, como un clavo que un bromista maléfico se divirtiera en toquetear a intervalos regulares. Piensas en él cada día. No tiene nada que ver con las teorías sobre el duelo imposible o con la justicia que se hace a las víctimas, ni con la búsqueda de una verdad que se debería a las familias. Es una mezcla de todo eso, es verdad, pero esa carga la llevas sobre todo en ti. Y es a ti mismo a quien debes algo. Y no sabes por qué.  El comandante Revel jamás renunciará al caso Porte. Han transcurrido diez años pero jamás dejará de buscar al asesino del matrimonio que regentaba el bar Les Furieux y que murió acuchillado una noche de diciembre. El comandante Revel no es de los que renuncia. Además, esa misma noche de diciembre, su mujer, Marieke, desapareció después de sus clases de canto y nadie supo nunca más de ella, ni de su coche, ni de sus partituras, ni de su hermosa figura. Revel, envejecido, enfermo, adicto al tabaco y al trabajo, busca resolver el caso Porte para salvarse a sí mismo y a su hija Léa, anoréxica, encerrada en sí misma, incapaz de superar la desaparición de su madre.  Mientras tanto, el equipo de Revel, con Lazare y Bréton a la cabeza, deben enfrentarse a un nuevo caso de asesinato, el de una estrella del pop en decadencia que ha aparecido asfixiado en su mansión de Versalles.  De algún modo, ambos casos acaban ligados no solo en la mente de Revel sino en la de todo su equipo.

  Cada vez encuentro más novelas policíacas que no se centran solo en la resolución de un caso de asesinato, sino que indagan en la vida de los investigadores, o de las víctimas, o de los testigos; o incluso mezclan dos casos diferentes, enriqueciendo, así, el análisis social y del ser humano y aumentando el interés de la intriga. En este caso, ocurre todo eso al mismo tiempo: Danielle Thiéry nos habla de un caso reciente que empieza a tirar del hilo de otro ocurrido hace diez años. Al mismo tiempo, nos muestra las vidas personales de los investigadores del caso y sus familias, con mayor o menor detalle. El personaje principal, en este caso, es Maxime Revel, quien, la verdad, merece un libro para él solo: comandante pulcro donde los haya, de esos que no dejan un cabo suelto y al que el caso abierto desde hace diez años lleva martilleando otros tantos en su cabeza, quizá porque (o sobre todo porque) la misma noche en la que ocurrieron los hechos, su mujer desapareció sin que se hayan descubierto más pistas o conocido los motivos de su desaparición.
   Revel arrastra esa desaparición como una condena que le hunde aún más en el fango del que ha rodeado su propia vida. La falta de su mujer y aquel doble asesinato sin resolver son su clavo en el corazón, agravado por su adicción al trabajo, al tabaco y al alcohol, su mala salud y la anorexia de su hija.
    El comandante solo es el primero de los investigadores de los que vamos conociendo tanto su faceta profesional como personal. Junto a él, Sonia y Lazare completan el trío principal de la investigación, al que habrá que sumar las vidas de las víctimas de los dos casos, los testigos, los sospechosos, etcétera, etcétera, etcétera. Total, que esta es más una novela de personajes que de acción, aunque hay acción y la intriga está bien dosificada a lo largo de la obra.
    Thiéry escribe con un estilo pulcro sobre las rutinas que conoce bien (fue la primera mujer que logró el cargo de comisaria de división en Francia), sobre la realidad en la que tienen lugar y sobre personas que cargan con sus propios clavos. Compone así un universo de descarriados, adictos, anoréxicos, prostitutas, infieles, olvidados y faltos de cariño que le sirve para indagar en la naturaleza del ser humano y sus taras. Infelices que tratan de sobrevivir y de que sus clavos no duelan demasiado. Aunque lo hacen.
    Además de la mezcla de intriga policíaca y narración de las vivencias de los personajes, lo que más me ha gustado de esta novela han sido sus cambios de tono y de ritmo. Thiéry los va modificando de acuerdo a la trama, de manera que buena parte de la novela se desarrolla a buen ritmo, para alcanzar una marcha frenética en el tramo final y acabar con un ritmo pausado en el epílogo. Un ritmo pausado y un tono esperanzado que dibujan un futuro diferente y que yo he asociado al cielo de la portada: radiante aunque tenga sus nubes.
    En definitiva, una obra poliédrica y cambiante, bien estructurada y desarrollada que mantiene la atención del lector in crescendo hasta el desenlace final.

    Nos seguimos leyendo.  

   Incluyo este libro en los siguientes retos:

•  Reto100 libros: 25/100
• Reto Negro y Criminal: 5/15
•  Reto Genérico: 20 (4 misterio)/40
• Reto Autores de la A a la Z: T

#leemosQuijote: capítulo IX

 Imagina que estás leyendo un libro y que, en lo más interesante, el autor o el traductor corta la narración porque dice que no ha encontrado cómo sigue la historia. ¡Para tirarse de los pelos!... ¿no? Pues eso es precisamente lo que hace Cervantes en el comienzo de este noveno capítulo que inicia la segunda parte de la novela: no sabemos qué pasa con el vizcaíno del episodio VIII porque no ha encontrado documentos que lo cuenten. Cervantes se ríe, así, nuevamente, de las novelas de caballerías: a ningún caballero andante de los conocidos, nos dice, le faltaron uno o incluso dos sabios que les siguieran los pasos para contar sus aventuras y, fíjate tú, que a nuestro don Quijote -NUESTRO don Quijote, que ya estamos viendo lo valiente que es, lo caballero que es, los altísimos ideales que tiene- nadie le ha seguido y no sabemos qué fue de él en su hazaña con el vizcaíno. Será que se han perdido esos documentos, porque es imposible que esto le haya ocurrido al más valiente de los valientes, luz y espejo de la caballería manchega, que ahí es nada.
   Además, también vuelve a jugar con la autoría de la obra e introduce la figura de Cide Hamete Benengeli y su traductor, no solo liando la madeja, sino burlándose de una de las convenciones del género en su época: el recurso al supuesto traductor que habría vertido las aventuras originales al castellano. 
   Introduce así, un guiño metaliterario al proceso de documentación (o al proceso de documentación fictio de la obra) en el que, no obstante, sigue citando títulos de obras reales y en el que la suerte y la pericia cuentan casi al 50 por ciento.
   Pero puedes respirar: por fortuna, consigue dar con los papeles que continúan las aventuras de Don Quijote y el vizcaíno y el lector queda tranquilo al conocer el final de la afrenta.
   No he podido dejar de pensar de pensar en La princesa prometida durante la lectura de este capítulo, en ese abuelo que le dice al nieto enfermo: "bueno, y aquí dejo de leer porque habla de besos y como a ti no te gustan"... y cómo se para la narración y entramos en la habitación del niño creando una fractura que rompe lo que todos los autores buscan con ahínco: la tensión narrativa. El hilo argumental se queda en suspenso, en un momento álgido, para cambiar absolutamente de tiempo, escenario y protagonistas y dejar al lector casi sin aliento. Si es que está todo inventado...   
   Y voy a acabar volviendo al capítulo VIII y sus molinos. Y es que justo estaba viniendo a casa, tras dejar a la niña en el cole, y he escuchado esta canción de Fito y Fitipaldis en la radio. 

   No me había fijado en la letra pero en un momento dado dice "¿Qué te tomas, don Quijote, pa' flipar con los molinos?" y no he podido evitar pensar en el pobre don Quijote y en las múltiples interpretaciones que le hemos dado a lo largo de los siglos. De loco a soñador y de soñador a drogata... Un buen ejemplo de las diferentes lecturas que puede tener una misma obra dependiendo de la sociedad que la lea.

   Nos seguimos leyendo.

9 / 52 capítulos. ¡17% conseguido!

Comentarios de otros capítulos:

• Capítulo I: Que trata de la condición y ejercicio del famoso hidalgo Don Quijote de La Mancha
• Capítulo II: Que trata de la primera salida que de su tierra hizo el ingenioso Don Quijote
• Capítulo III: Donde se cuenta la graciosa manera que tuvo Don Quijote de armarse caballero 
• Capítulo IV: De lo que le sucedió a nuestro caballero cuando salió de la venta 
• Capítulo V: Donde se prosigue la narración de la desgracia de nuestro caballero 
• Capítulo VI: Del donoso y grande escrutinio que el cura y el barbero hicieron en la librería de nuestro ingenioso hidalgo 
• Capítulo VII:  De la segunda salida de nuestro buen caballero Don Quijote de La Mancha  
• Capítulo VIII: Del buen suceso que el valeroso don Quijote tuvo en la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, con otros sucesos dignos de felice recordación

Pasando revista a la semana #37

   ¡Madre mía, qué semana! Mucho lío, algunos días un poco pachucha (como hoy, por ejemplo; me he pillado un constipado de aúpa)... pero también muchas cosas buenas, regalos y libros incluidos. ¡Ya verás el IMM de hoy! Pero empecemos, como siempre, por los sorteos.

 

SORTEOS

• No voy a parar hasta que tenga mi ejemplar de Detrás del cristal en las manos, así que mientras no sea así, yo sigo apuntándome a sorteos (dicen que el que la sigue, la consigue). El Búho entre Libros pone en juego un ejemplar de la última novela de Mayte Esteban, así que allá voy. El plazo está abierto hasta el 16 de marzo, como puedes ver aquí.

• La lectura es mi pasión sortea, por su parte, tres ejemplares digitales de la última novela de Raquel Antúnez hasta el 20 de marzo. Puedes ver todos los detalles aquí.

SORTEOS GANADOS

  Y esta semana he ganado otros dos sorteítos. ¡Si es que ya digo que la cosa ha ido sobre ruedas! El primero: el sorteo aniversario de Atrapada en unas hojas de papel: me tocaron Desconexión y Recuérdame y el primero ya está en casa.  Y el segundo: un ejemplar en digital de Un asesinato algo embarazoso, gracias a Adictos a los libros.

#RETODEESTA SEMANA

   Lo peor de esta semana ha sido el poco tiempo que he tenido para leer. He acabado Las guerras de Elena, de Marta Querol y hoy espero terminar Clavos de en el corazón, de Danielle Thiéry. Y también he ido avanzando un poco en El asesino de Pitágoras, de Marcos Chicot, así que reto cumplido... pero, la verdad, tenía la esperanza de que me diera tiempo a empezar algo más, porque con el marzo que se me presenta...
  Un buen ejemplo de los jaleos en los que me meto será esta semana. Lo primero será empezar La tristeza del samurái, de Víctor del Árbol, para la lectura simultánea que cada mes organiza Libros que hay que leer (comentarios en Twitter con el hashtag #leemosjuntos). Además, continuaré con El asesino de Pitágoras y quería empezar también El último pasajero, de Manuel Loureiro, que vendrá a Azuqueca en abril y tengo que preparar la visita. Y el sábado comenzará la lectura conjunta de Momentos de Silencio Compartido: La familia: alojamiento con tensión completa, de la Señorita Puri (hashtag: #YoTambiénSoySeñoritaPuri). Total, que tengo tarea por delante. Y lo peor es que no sé si voy a tener mucho tiempo, porque esta semana imparto mi primer taller de cuentos y cocina, así que ya te contaré en una semanita.
  
    

ENTRADA MÁS LEÍDA ESTA SEMANA

  

  Y las dos entradas más leídas de esta semana tienen que ver con el Premio Nadal de este año. En primer lugar ha quedado la reseña de La vida era eso y en segundo, la crónica del encuentro con Carmen Amoraga. ¡Enhorabuena, Carmen!
 Y a partir de mañana, además de las secciones habituales (BBF, #leemosQuijote y Booktrailer de la semana), dos novelas negras y una chick lit.

IMM

   

   "Tienes más libros que algunas bibliotecas de pueblo", mi chico dixit. Y no me extraña, después de lo que ha llegado esta semana a mi casa, por unas vías u otras. Lo primero, las fotos de los ejemplares en papel:

    Y lo segundo, la lista de nuevos ebooks en mi Kindle. ¡Agárrate que vienen curvas! (La culpa es de Isi, que está calentando el primer Readathon del año y colgó un libro en inglés sobre cómo hacer pan; unos títulos llevaron a otros... y la he liado. Bueno, y también de El búho entre Libros que sorteó el ejemplar de Oscuridad, de Amelia Noguera, que he recibido esta semana).

AVISOS

    Y dos avisos, antes de acabar.

   El primero (que si no, Nieves me mata): recuerda que este mes hay que leer y reseñar el primero de los libros del Desafio Juego de Tronos. Aviso: tiene 800 páginas... y no quiero que nadie se quede atrás. Por cierto, hay gente que se lo está pensando (o que aún no me ha confirmado si quería o no participar)... ¡animáos!! Que seguro que lo pasamos bien. Yo lo leeré la semana del 17 al 23 de marzo, por si alguien quiere acompañarme.
   Y segundo aviso: el próximo domingo  acaba el plazo para participar en el sorteo de cuatro ejemplares de Unni Lindell. ¡Que no se te pase, si es que todavía no te has apuntado!

   Y con estoy un bizcocho... me voy a seguir currando un rato.
   ¡Feliz semana!

   Nos seguimos leyendo.

Booktrailer de la semana: "Cien días de felicidad", de Fausto Brizzi

  Justo ayer mi librero me regaló una versión anticipada sin corregir de este libro que salió a la venta el pasado 4 de marzo y la verdad es que me llamó la atención. Luego vi el booktrailer y... bueno, juzga por ti mismo.

 

  CIEN DÍAS DE FELICIDAD, DE FAUSTO BRIZZI

TÍTULO: Cien días de felicidad

AUTOR: Fausto Brizzi

EDITORIAL: Planeta

400 páginas

ISBN: 9788408125808

SINOPSIS:

No tengo ningún mérito para que se me recuerde oficialmente. Para justificar una placa de mármol en un edificio.

Una placa por delante de la cual alguien pase y diga: «¡Déjame que mire en la Wikipedia quién era ese Battistini!».

Y, sin embargo, tengo una mujer y dos hijos a los que quiero, unos amigos maravillosos, un equipo de chicos que darían la vida por mí.

He cometido errores, y cometeré otros, pero yo también he participado en la fiesta. Yo también estaba. Quizá en un rincón, no era el homenajeado, pero estaba. El único pesar es haber tenido que descubrir que voy a morir para empezar a vivir.

   Lo leeré, aunque no sé cuándo, porque con mi nivel de compromisos... Pero cuando sea, te contaré.

    Nos seguimos leyendo.

BBF #76: "Clavos en el corazón", de Danielle Thiéry

  

  Tenía que haber leído este libro el fin de semana pasado pero estuve en Salamanca ¡y se me olvidó llevarlo! Me lié con mis previsiones y me llevé Las guerras de Elena, en vez de Clavos en el corazón. En fin, error subsanado: ya estoy con él y rapidito, rapidito, que tengo que publicar la reseña el próximo martes. Empieza así:

 BBF#76

Nada había cambiado en el barrio desde la última vez que había ido por allí, excepto la explosión de festivas guirnaldas que colgaban a la salida de la plaza Félix-Faure, como la cola de un cometa que se hubiera adentrado por la calle del General De Gaulle. El tiovivo con caballitos de madera, el Carrousel Palace, estaba parado, y la verja del jardín del castillo se sumía en la sombra. Al mirar más de cerca, saltaba a la vista que los postigos de la casa lindante con el bar de La Fanfare se habían repintado de verde, uno de esos verdes de moda, apagado y marchito. El nombre preciso de aquel color no tenía importancia, ni tampoco el aspecto general de la plaza; pero aquel banal repintado alertó a Maxime Revel. (“Clavos en el corazón”, Danielle Thiéry)

 He leído reseñas muy positivas, así que ya estoy deseando terminarlo y contarte.

   Nos seguimos leyendo.

Encuentro con Carmen Amoraga: "'La vida era eso' ha sido un milagro para mí"

  Hay veces que uno experimenta vivencias (en primera persona o a través de alguien cercano) que son dignas de ser llevadas a una novela. A veces son hechos heroicos, a veces pequeñas valentías cotidianas, a veces son historias de entrega y otras veces lo son de pérdida. Es lo que le ocurrió a Carmen Amoraga con la que cuenta en La vida era eso. Mitad ficción, mitad realidad, Amoraga reconstruye e inventa el proceso de duelo de su amiga Viviana, convertida en Giuliana por obra y gracia de la creación literaria. En esta carta, Amoraga explica el origen de La vida era eso, una novela tremendamente humana, muy cercana para el lector (cualquiera puede haber vivido o vivirá una experiencia parecida) y de la que se puede extraer el aprendizaje de la superación del dolor. En cierto modo, La vida era eso es catártica, en el sentido aristotélico: mostrando determinadas situaciones que mueven los sentimientos del lector, este puede prepararse para vivir algo semejante o, como diría Aristóteles, quedar purificados de las pasiones representadas.

   Por eso es una novela tan cercana y, hasta cierto punto, purificante. Muestra un camino para la superación del dolor. Puede que no sea el único pero es una idea. Un camino basado en la comunicación, en el compartir la carga que llevas sobre tus hombres y que te ahoga el corazón. “Quería hablar del poder terapéutico de la comunicación, de las palabras. Quería escribir una novela en la que se viera cómo el hecho de hablar con alguien ya hace que sea más llevadero”, explicaba Amoraga en el encuentro con blogueros que tuvo lugar cuando salió publicada la novela, Premio Nadal de este año.

    La peculiaridad del caso de la novela, es que esa comunicación se produce a través de las redes sociales. Giuliana es una persona bastante introvertida, cerrada, que hasta la muerte de su marido no se ha preocupado lo más mínimo por las redes sociales. Pero cuando él está a punto de fallecer, le pide que escriba un post de despedida (por cierto que todos los post de la novela son reales, aparecieron en el Facebook de Walter) en su muro de Facebook. Durante unos días, ella sigue escribiendo a través del perfil de su marido hasta que decide abrir uno propio. Ahí irá vaciándose de todo lo que siente, desnudando el alma, compartiendo pedazos de su vida con los amigos cibernéticos que se van sumando a su cuenta. “Giuliana utiliza Facebook no con lógica, sino para paliar una necesidad. Era ajena, incluso contraria, a las redes sociales pero cuando muere su marido encuentra allí el apoyo que necesita”, señala la autora.

    Amoraga vuelve, pues a hacerse eco de una de las formas de comunicación más habituales de hoy en día, aunque en la novela la reflexión se plantea sobre la diferencia entre el yo virtual o el yo social y el yo íntimo. “He querido hacer una fotografía de lo que yo veo en este momento: las redes son hoy nuestra herramienta de comunicación. Aunque se trata de una fotografía difuminada, para que el lector pueda entrar, identificándose con los personajes”, explica Amoraga, quien compara el mundo de las redes sociales con un taxi: “a veces pienso en Facebook como en un gran taxi en el que todos somos taxistas y todos somos pasajeros, todos iniciamos una conversación y todos escuchamos”.

    El peligro, en el caso de Giuliana, es que el virtual se convierta en su único mundo, que ese mundo le parezca suficiente. “Un abrazo real es maravilloso pero un 'me gusta' en Facebook tampoco está nada mal”, argumenta Amoraga. Sobre todo cuando uno está demasiado solo. Aunque la autora también atribuye esa sustitución a dos razones diferentes: “tenemos poco tiempo y mucho pudor”. Afortunadamente para Giuliana, Facebook le sirve como apoyo no como refugio: “no se reinventa en Facebook, se descubre. Giuliana parte de una pérdida para llegar a una reconstrucción”, una reconstrucción que supone conocer partes de sí misma que no sabía que existieran.

 

"ESCRIBO PORQUE NO LO PUEDO EVITAR"

    Escrita en un presente que ayuda al lector a compartir el proceso de elaboración del duelo de Giuliana, La vida era eso recorre las cinco etapas del duelo en sus cinco partes para llegar a la nueva vida que comienza tras la asunción de la pérdida. “Es la historia de seres humanos que están diseñados para sobrevivir”, resume Amoraga, quien explica, además, que en nuestra sociedad “no tenemos cultura la pérdida, ni tampoco cultura del silencio: cuando vemos a alguien que sufre nos da la sensación de que tenemos que decir algo y a veces no es necesario. A veces basta con un abrazo”.

  Hablando de ese uso del presente, del toque argentino, de esas veces que Giuliana se muerde la lengua y no dice lo que piensa, aunque ese pensamiento sí queda reflejado en la novela, la autora explica que “la historia me pidió que la escribiera así. Hay escritores con mapa y escritores con brújula. O hay novelas que se escriben con un mapa y novelas en las que solo sabes el principio y el final. En esta yo sí tenía mapa, sabía por dónde quería pasar exactamente. Aunque luego hay personajes que han ido cambiando, que han crecido, porque la historia me lo pedía”.

     Sobre su forma de escribir, Amoraga contaba que ha vivido dos fases diferentes: “Antes escribía lo que me gustaba leer. Ahora escribo lo que me gusta leer pero como yo soy, quizá más naturalista, más realista”. Desde luego, comprometida con la realidad que vive, como valoraba su editora, Silvia Sesé, antes de la intervención de Amoraga: “Carmen es una persona y una escritora muy comprometida. Y es un compromiso real, no una pose. No recuerdo uno solo de sus libros donde no haya una mirada hacia los otros”.

    “Es muy fácil caer en el sentimentalismo cuando se habla del duelo, un sentimentalismo que no diga nada, tan sobado que no provoque nada. Pero Carmen tiene el acierto de conseguir una gran viveza en la expresión de esos sentimientos, una viveza que hace que sus palabras sean realmente palabras, no cajas vacías. Es una de las pocas escritoras que son capaces de hacer oír una novela, de incluir voces que resulten tan reales que te parezcan de verdad”, señalaba Sesé quien concluía su intervención asegurando que “La vida era eso es una novela que no te deja indiferente. Le da nombre a cosas que sientes, te recuerda, te da fuerzas. Y nos recuerda que no hay otra forma de seguir adelante que seguir y seguir”.

     Quizá el secreto de Carmen Amoraga esté en que, como ella misma dice, “escribo pensando en hacerlo lo mejor posible” y confiesa que “tengo la sensación de que todos escribimos porque no lo podemos evitar”.

    Respecto al galardón, una emocionada Amoraga comenta que “es una pasada. Yo pienso mucho en mi abuelo, que era analfabeto, y en cómo se hubiera sentido si hubiera vivido todo esto”. Y a pesar de la satisfacción del Nadal, sentencia: “El auténtico premio es el lector”. 

  La vida era eso, una novela llena de sentimientos y de pensamientos, con un puñado de “personajes 'franquestein'”, como dice ella (“todos tienen algo de mí"), ha sido para Carmen Amoraga “un auténtico milagro. Con la escritura de la novela y la llegada de Viviana a mi vida soy una persona mejor. Si algo me gustaría que quedara en los lectores después de leer la novela es que no hay que darle importancia a lo que no la tiene y sí hay que valorar lo que la tiene”. No hay mejor broche para cerrar esta crónica.

   Nos seguimos leyendo.