Fuera de la sociedad

     Reconozco que no son pocas las ocasiones en las que me siento fuera de esta sociedad. Me ocurre, por ejemplo, cuando tengo la feliz idea de ir a comprar ropa y me doy cuenta de que si tienes una talla 50 o más (a veces, incluso menos), la moda no está hecha para ti. Vamos, que te debe dar igual lo que se lleve, porque no vas a encontrar nada a precio asequible que se le parezca. Pero bueno, esa es otra historia de la que escribiré, tal vez, cuando se me pase el mosqueo que me provoca.

    En esta ocasión, si lo decía es por el fútbol. Debo ser de ese pequeño, mínimo, ínfimo, porcentaje de personas a las que no les gusta el fútbol. Y no puedo decir que no me guste porque no lo haya probado: en mis tiempos jugué en un equipo de chicas, no me perdía ningún partido de los que ponían en la tele y, lo que es peor, iba los domingos al campo. O sea que lo de que no me guste el fútbol es una decisión casi casi meditada. Dejó de gustarme cuando me di cuenta de que el fútbol es poco más que dinero, que el final lo del ‘mercado de jugadores’ es literal y de que es capaz de despertar lo peor de demasiada gente.

    Pero para gustos se hicieron los colores, que dice el refrán, y creo que lo más importante es respetar lo que cada uno prefiere hacer con su tiempo libre. Por eso, yo ya no discuto con mi media mitad: cuando toca ver fútbol por la tele (o baloncesto, o tenis, o automovilismo, o lo que sea) ya no me desespero. He asumido mi papel de ‘forofa del deporte consorte’. Es más, he conseguido sacarle rentabilidad: dedico ese par de horitas a lo que más me gusta del mundo (además de estar con él y con mi niña, claro): leer. Y ya no me avergüenzo por sacar mi libro en el bar donde él está viendo el fútbol. Lo que ya no sé es si él se avergüenza de mí.

    Nos seguimos leyendo.

Que conste que en el ejercicio de mis funciones como 'forofa consorte' hasta he ido al Bernabéu. Y me lo pasé bien, añado.